Gedicht von Marina Zwetajewa

Bist fort: ich schneide
Das Brot mir nicht mehr.
Alles ist Kreide,
Was ich berühr.

…Warst, duftend heiß,
Mein Brot. Warst mein Schnee.
Und der Schnee ist nicht weiß,
Und das Brot tut weh.

Marina Zwetajewa: Liebesgedichte

Ausgewählt und mit einem Nachwort versehen von Ilma Rakusa;